TUDO NA VIDA É PASSAGEIRO

Paulo da Mata-Machado Jr.

De todos os feitios, tamanhos e cores. Quando comecei a dar conta do mundo, enfiado em um imenso quintal suburbano do Rio de Janeiro, os velhos daqueles tempos deixavam bem claro que já não havia mais salvação. Bom tinha sido no tempo deles, eu jamais poderia ser feliz, pois os bondes não eram mais o que tinham sido, as diferentes versões para cada ocasião específica tinham sido substituídas pela sem-graça da oferta única do coletivo de dois carros, bancos de madeira e um ou dois estribos.

Eu não tinha coragem de discordar abertamente, mas na certeza decorrente das minhas ponderações e profundas reflexões durante aqueles primeiros três ou quatro anos da minha existência, sabia que não podia ser tão ruim assim. Afinal, velhos tendiam naturalmente ao pessimismo: má-digestão, intestino preso, rugas...

Em todo o caso as histórias me fascinavam. Diziam que bondes os havia para diversas ocasiões e propósitos da vida urbana: engalanavam-se para casamentos, esfumavam-se funéreos para enterros, transportavam mudanças, móveis, objetos e animais domésticos, eram utilizados como ambulâncias do sistema de saúde pública ou em campanhas de vacinação. Sem falar, é claro, do ilustre passageiro que ia, todo pimpão, lindeiro ao belo tipo faceiro...

E apesar da apregoada decadência e do pessimismo dos antigos, ainda passamos bons anos juntos, eu e eles. Foram mais de dez anos, do bondinho vagaroso e amável da Ilha do Governador aos elegantes e algo empelicados "semoventes" (como os imaginava o poeta) das linhas da cidade, que iam das Barcas ou do Tabuleiro da Baiana para a Tijuca, Camerino, Penha, Bonsucesso, São Cristóvão, Méier, Engenho de Dentro, Copacabana, Urca, Ipanema, Leblon, Gávea, Jardim Botânico... tantos locais, uma lógica urbana perfeita e absolutamente funcional.

Mais tarde, já adolescente, passei a considerar Belo Horizonte uma das mais civilizadas cidades do Mundo: os bondes eram vagões fechados, com portas de entrada e saída, corredor central, bancos laterais e cada um com sua janela fechada com vidros!

Depois percebi que nem todos eram assim, veros bondes europeus: a maioria, para dizer a verdade, estava mais para o heróico e ronceiro bondinho da Ilha que para os orgulhosos “ingleses de polainas” do Rio.

Até em São Luís do Maranhão andei de bonde. Em ruas silenciosas, calçadas com paralelepípedos e ladeadas de casinhas amáveis, onde ecoavam as músicas de
Vicente Celestino, cantadas do estribo por um menino, tipo popular da cidade, pouco maior que os meus seis anos daqueles tempos e que dessa maneira ia amealhando alguns tostões.

Soube depois, embora não chegasse a tempo para ser transportado por eles, que existiam bondes em Juiz de Fora, Belém, Campinas, Curitiba, Porto Alegre... e mais um punhado de cidadezinhas amáveis e acolhedoras pelo Brasil afora, daqueles modorrentos anos cinqüenta.

Anos de transição, percebemos quando chegou a década seguinte. Como transitórios todos somos: eu, o cantorzinho, meu pai, os velhos da remota infância. À exceção, claro, da felicidade daqueles tempos, do condutor e do motorneiro...

Fotos de bondes antigos obtidas na Internet. Saiba tudo sobre os bondes visitando o site do Novo Milênio. E pra quem gosta de bondes, uma sugestão: visitar o Museu do Bonde em Santa Teresa (Rua Carlos Brant, 14 - Tel: 2220-1003). Outra dica: o documentário de Jean Manzon sobre os bondes cariocas no YouTube.

O MAR AZUL

Rogel Samuel

Volto de Copacabana, onde o vi. O mar, aquele mar azul.

"Vontade de cantar, mas tão absoluta, que me calo, repleto", escreveu Drummond ao vê-lo. Ao vê-lo belo. E azul. Tão azul.
O problema do mar, de sua beleza, é que sua beleza é infinita, é azul, azul profundo.

Oh, sim, estamos, entramos no Verão. Voltemos ao Verão. Que venha o verão. Como no início dos Cantos, Ezra Pound diz:

E pois com a nau no mar,
Assestamos a quilha contra as vagas
E frente ao mar divino içamos vela
No mastro sobre aquela nave escura,
Levamos as ovelhas a bordo e
Nossos corpos também no pranto aflito,
E ventos vindos pela popa nos
Impeliam adiante, velas cheias,
Por artifício de Circe,
A deusa benecomata.

Que mar é esse? Este é o mesmo mar de Ulisses, o mesmo mar de Pessoa, de Camões, que canta:

Já no largo Oceano navegavam,
As inquietas ondas apartando;
Os ventos brandamente respiravam,
Das naus as velas côncavas inchando;
Da branca escuma os mares se mostravam
Cobertos, onde as proas vão cortando
As marítimas águas consagradas,
Que do gado de Próteo são cortadas

Desconhecido embora, um poeta amazonense, Sebastião Norões, escreveu, há décadas, em 1956, um soneto perfeito, exemplar, único, sobre o mar. Seu título, "Mar da memória":

Eu quero é o meu mar, o mar azul.
Essa incógnita de anil que se destrança
em ânsias de infinito e me circunda
em grave tom de inquietude langue.

O mar de quando eu era, não agora.
Quando as retinas fixavam tredas
a incompreensível mole líquida e convulsa.
E o pensamento convidava longes,

delimitava imprevisíveis rumos
viagens de herói e de mancebo guapo.
Quando as distâncias fomentavam sonhos.

Rebenta em mim essa aspersão tamanha
que a imagem imatura concebeu
de quando o mar era meu, o mar azul.

No verão, o brilho intenso, os ares claros, as nuvens brancas. O calor é pegajoso, pecaminoso.
Quando jovem, morava perto do Arpoador. Domingos de sol, festivos, de verão extremo.
O sol ficando forte, vem a vida, as canções. O metalizado brilho do passado estandartiza, nos ares, as claras visões dos cânticos do sol. É o verão do mar, que para o amor se vai abrir. Quando amar se espera. E o mar, o mar azul, "essa incógnita de anil que se destrança / em ânsias de infinito e me circunda / em grave tom de inquietude langue".

É langue todo verão, e assim esqueço, me esqueço, penso que ainda jovem. Me lembro dos dias de verão do Pier. Quem tem sonhos não morre. "O mar de quando eu era, não agora. / Quando as retinas fixavam tredas / a incompreensível mole líquida e convulsa. / E o pensamento convidava longes."
O mar convida longes. Atravessa o longe, a linha, o afastado horizonte. Delimitando 'imprevisíveis rumos / viagens de herói e de mancebo guapo."
Naquele tempo, acampávamos nas praias desertas, e em desertas praias amávamos.
Um dia, em Búzios, um grande e luxuoso barco ancorou na praia onde acampávamos, na noite de Reveillon. De longe podíamos ver mulheres elegantes, os garçons, as champanhas. Fogos de artifícios. Ao nascer do sol, alguns vieram, num bote menor, até a praia. Algumas mulheres, de vestidos longos e brancos, ainda com as jóias, jogaram-se no mar. Outras, completamente nuas. Era a Era de 60, onde tudo se permitia, mesmo o ser feliz, nas « marítimas águas consagradas, / que do gado de Próteo são cortadas." E «nossos corpos também no pranto aflito, / E ventos vindos pela popa nos / Impeliam adiante, velas cheias». Sim, sim. « Por artifício de Circe, / A deusa benecomata."

Norões nasceu no dia 7 de março de 1915, em Humaitá, Rio Madeira, Amazonas. Mas estudou em Fortaleza, daí sua fixação no Mar. Aos 18 anos voltou para Manaus, fez Faculdade de Direito. Foi meu professor no Colégio Estadual. Chefe de Polícia do Estado, onde protegeu o comunista Jorge Amado. Era professor de Geografia.
A geografia do Mar.
Quando éramos jovens, Norões foi nosso professor e Mestre. Posso vê-lo, atrás das baforadas de cigarro. As lentes grossas. Norões impressionava, carismático, culto. Nunca pensei que faria sua "apresentação", anos mais tarde, quando escrevi um prefácio para a segunda edição de seu livro "Poesia Freqüentemente", de 1956. E é uma surpresa sempre que releio seu livro, sua poesia está mais viva ali, sua poesia é azul, lá onde o horizonte mergulha. E desponta.

O mar azul.

Rogel Samuel é autor de O Amante das Amazonas e Novo Manual de Teoria Literária. A crônica "O Mar Azul" foi originalmente publicada no site Blocos. Conheça o blog de Rogel clicando em seu nome.

CIDADE MARAVILHOSA

RIO, MARVELOUS CITY

Quando criança eu pensava: “Sorte ter nascido na cidade mais bonita do mundo”. Depois de adulto, tive curiosidade em conhecer outras cidades mundo afora, mas após tantos périplos (nos anos 80), continuo fiel ao primeiro amor, o Rio.
É só sair pelas ruas para deparar com grandes e pequenas maravilhas. A seguir, algumas fotos desta Cidade Maravilhosa.

As a child, I used to think: "How lucky to be born in the most beautiful city in the world". As I became an adult, I became curious to know other cities around the world, but after so many trips (in the 1980’s), I’m still faithful to my first love: Rio de Janeiro.
You have just to go out to the streets to see great and little marvels. Here are some photos from this Marvelous City.

Praias do Leme e Copacabana / Leme and Copacabana Beaches


Hotel Copacabana Palace


Praia de Copacabana / Copacabana Beach


Silhueta do Rio ao anoitecer / Rio de Janeiro skyline at dusk


Reflexo do Cristo na Lagoa / Christ Statue's reflex on the Lagoon

Praias do Leblon e Ipanema / Leblon and Ipanema Beach

Praia de Ipanema vista do Arpoador / Ipanema Beach seen from Arpoador

Pão de Açúcar e Praia de Botafogo / Sugarloaf and Botafogo Beach

Jardim Botânico / Rio de Janeiro Botanical Garden

Fotos de Ivo & Mi. Se gostou , deixe seu comentário. / Photos by Ivo & Mi. If you liked them, please leave your comment.

RESOLUÇÕES DRÁSTICAS

Márcia Frazão

No ano que vem fecharei os olhos para o Belo e não mais procurarei estrelas em céu nublado. Queimarei todos os meus livros, principalmente os de filosofia e poesia. Não acreditarei mais nos utópicos e dos poetas manterei distância. Comprarei livros novos, especializados na "difícil" arte de vencer na vida sem fazer esforço ou de enganar os trouxas sem nenhum escrúpulo.

No ano que vem me filiarei a um partido e me tornarei capacho de algum político. Me especializarei na "nobre" arte da estupidez e engodo. Farei tudo que o mestre mandar e se ele disser que a Terra é quadrada, assinarei embaixo. Me tornarei exímia na "fabulosa" arte de escrever palavras vazias em discursos cheios de más intenções. Anularei de tal forma minha integridade e compostura que no final serei recompensada: virarei presidente de alguma estatal.

No ano que vem babarei o ovo de alguma estrelinha ou de algum galãzinho bonito que de arte só entendem a de revistas versadas em fuxicos e babados. Me esquecerei de Cacilda, Fernanda, Marília, Dina, Isabel, Natália, Ítalo, Walmor, Autran, Borghi, Petrin, Gracindo, Procópio e tantos outros, verdadeiramente abençoados por São Shakespeare. Por falar nele, o descanonizarei e o enviarei para o limbo, junto com o velho Lear.

No ano que vem desafinarei meus ouvidos e vibrarei com o máximo de lixo musical que conseguir ouvir. Quebrarei todos os meus discos de Jobim, João Gilberto, Maria Callas, Nara Leão, Elizeth Cardoso, Maysa, Ellis, Wanda Sá, Edu Lobo, Caetano, Mutantes, Gil, Maysa, Amália Rodrigues, Charlie Parker, Os Cariocas, Tom Waits, Marina Lima, Dorival, Nana, Ray Charles, Bessie Smith, Billie Holliday, Luis Melodia, Etta James, Jacques Brel, Edith Piaf, Beatles, Rolling Stones, Bob Dylan, Joan Baez, Clementina de Jesus, Cartola, Dr. John, Nina Simone, os Chicos (Buarque e Cesar)... e comprarei todas as éguinhas-pocotó que encontrar pela frente.

No ano que vem me tornarei guru de alguma estrelinha, astro do futebol ou de uma nova emergente e cobrarei fortunas por cada palavra (?) que eu vier a falar. Aliás, não falarei nada. Guru que é bom é aquele que olha, fica calado e mantém um ar distante, acima de qualquer mortal.

No ano que vem farei previsões para o ano seguinte e aparecerei em todos os canais de TV (de preferência com o telefone para consultas devidamente creditado na tela). Vaticinarei acidentes e mortes de celebridades (sem citar nomes, é claro!), seguidas por possíveis triunfos da seleção, casamentos e divórcios de artistas, gangorras financeiras e desilusões políticas (como se isso fosse novidade!).

No ano que vem esquecerei o meu curso de Filosofia e arrumarei um diploma em alguma universidade holística ou de marketing empresarial. Ministrarei palestras e darei workshops caríssimos, voltados para temas ardilosos tipo "Descobrindo o seu Eu Interior", "Os Anjos e os Negócios", "Torne-se Afrodite em Dois Dias" e "Os Deuses Empresariais". Estarei rica em pouco tempo e nunca mais ficarei no vermelho. Platão, Kant, Sartre, Descartes, Hegel, Hume... certamente entenderão minha completa falta de princípios e excesso de fins.

No ano que vem fundarei mais uma igreja evangélica e afirmarei que Jesus cura em suaves prestações e que o Paraíso pode ser financiado pela Caixa Econômica sem assinatura de qualquer avalista. Tirarei encostos, exorcizarei demônios e vícios, muito mais barato que qualquer outro concorrente. E se os meus sermões convencerem, me tornarei dona de uma estação de tevê e de um partido político.

No ano que vem terei me tornado tão medíocre, tão abjeta, que se eu morrer nem o Diabo aceitará minha alma.

Márcia Frazão é autora de Revelações de Uma Bruxa, A Panela de Afrodite, Manual Mágico do Amor e vários outros livros. Clique em seu nome para conhecer seu site.

ATENTADO AO ESTADO DE DIREITO

Está no O Globo de hoje:

"Usando fardas da Polícia Militar, traficantes da Favela da Parada de Lucas invadiram na madrugada de ontem casas na comunidade vizinha, Vigário Geral, e seqüestraram sete jovens — com idades entre 15 e 24 anos — enquanto eles dormiam."

Invadir lares na calada da noite e seqüestrar moradores que dormem constitui um atentado ao Estado de Direito. Lembra bem as ações das polícias políticas nos regimes ditatoriais. Aliás, há tempos o Estado de Direito deixou de prevalecer nas áreas periféricas e marginalizadas das metrópoles brasileiras. Onde estão aquelas vozes corajosas que se manifestaram - e se manifestam até hoje — com tanta coragem contra o arbítrio do regime militar? Por que se calam ante o novo arbítrio?

DOMINGO CHUVOSO

Domingo chuvoso no Rio de Janeiro. Fazer o quê? Enfurnar-me em casa e assistir ao Faustão? Aderir à onda consumista pré-natalina nos shoppings? Aproveito uma trégua da chuva pra fazer o que gosto: dar uma de João do Rio e sair por aí. Curtir a alma encantadora das ruas pra ver que surpresas o "destino" me reserva. Desço a Atlântica rumo ao Posto Seis, pego a Francisco Otaviano (a rua que liga a praia de Copacabana à de Ipanema), desço a Vieira Souto, depois a Delfim Moreira, até o final do Leblon. Aí vem a surpresa do dia. Que em 54 anos de Rio, sempre descubro algo de novo. Desta vez, a novidade é o Parque do Penhasco Dois Irmãos: encosta no alto Leblon, há uns dez anos ameaçada de favelização, que a Prefeitura transformou em área de proteção ambiental. Vejam as fotos do passeio!

Santuário na rocha

Hotel Sheraton; ao fundo, favela do Vidigal

Praia do Leblon

Praia do Leblon

Grafite hip-hop

Cena urbana

Mais informações sobre o Parque do Penhasco Dois Irmãos, no Alto Leblon, podem ser obtidas no site da Riotur em http://www.rio.rj.gov.br/riotur/pt/atracao/?CodAtr=1431

TERRORISMO & RIO DE JANEIRO PARTE II

Saiu no jornal Extra de 1 de dezembro de 2005:

"Rosinha se calou, Garotinho nada disse, Conde recorreu ao lugar-comum de crime hediondo, Itagiba prometeu como de hábito 'caçar os facínoras', Álvaro Lins minimizou a infâmia. Nem o falante Cesar Maia abriu o bico dessa vez. Nenhuma autoridade parece ter alcançado a gravidade e a dimensão da ação criminosa de terça-feira. Mas Vitória, Wânia, Érika, Dominique, Igor, Roberta, Aline, Áurea, Rogério, Viviane, Úrsula, Luciana, inocentes passageiros, sentiram na pele, e assistiram com dor e pavor, a um ataque impiedoso do crime organizado do Rio. Ao contrário do que o governo tenta fazer crer, o bárbaro atentado a bomba contra um ônibus não é tão-somente mais uma variante da guerra do tráfico. É terrorismo! É desafio ao poder constituído! É ameaça à democracia! É uma afronta ao elementar direito de ir e vir do cidadão! Cinco vítimas morreram, 13 vítimas ficaram feridas. Pior: amanheceu e 15.383.422 fluminenses continuam vítimas."

Saiu na revista Veja de 7 de dezembro de 2005:

"Na semana passada, traficantes tomaram um ônibus e queimaram vivos os passageiros. Cinco pessoas que voltavam para casa morreram carbonizadas, entre elas uma menina de 2 anos. Doze pessoas ficaram feridas. Foi o 73º ataque de traficantes a ônibus no Rio de Janeiro neste ano. Nada foi feito antes para evitar esses ataques. Previsivelmente, nada será feito agora. Em um país civilizado, manifestações de crueldade e impunidade dessa magnitude derrubariam o prefeito, o governador, o ministro da Justiça e o presidente. No Brasil, vai-se colocar a culpa na desigualdade de renda e tudo continuará na mesma."

Nas próximas eleições, lembrem-se disto.

VINICIUS: OS AMORES DE UM POETA

"Que não seja imortal posto que é chama, mas que seja infinito enquanto dure." Nove esposas teve Vinicius. Os relatos sobre as nove esposas foram extraídos do livro Vinicius de Moraes: o poeta da paixão — uma biografia, de José Castello (Companhia das Letras, 1994). Excelente livro!


1- Tati de Moraes (1938-50):

Vinicius chega à casa de Carlos Leão sempre meio tímido, e se instala num sofá, na companhia daquelas homens mais velhos e mais sábios. E, deixando-se embalar pela conversa, se perde em divagações. Agora se dá conta de que está diante de uma moça esperta chamada Beatriz Azevedo de Mello, a Tati, irmã mais nova de Ruth, a mulher do anfitrião. Tati, que mora em São Paulo, passa uns dias de férias com a irmã. Vinicius se encanta de imediato, mas se mantém discreto. Sabe esperar. [...]

Tati, que está noiva de um rapaz da alta burguesia paulista, tem uma paixão fulminante por Vinicius. [...] A casa de seu pai é freqüentada pela intelectualidade paulista, que a enche de afagos e de presentes. Monteiro Lobato, um dos mais assíduos, é tão encantado por ela que chega a batizar uma personagem de seu As reinações de Narizinho, um doce peixinho vermelho, de Tati. Foi mais longe: inspirou-se em Tati, mais precisamente em seu delicioso narizinho arrebitado — que ela, nos anos 50, destruirá com uma plástica de gosto duvidoso a que se submete nos Estados Unidos —para compor sua Narizinho. [...]

Contra a vontade de sua família, e já siderada pelo charme de Vinicius, ela rompe o noivado. Seus pais vêem o poeta como um rapaz perdido em sonhos improváveis, que trabalha meio vagamente como jornalista, nunca usou seu diploma de direito e tem uma vida sem rumo. Além de tudo, tem essa mania, que só poucos conseguem transformar em vocação: a poesia. (págs. 101-2)

2- Regina Pederneiras (fins de 1945-46)

Apesar de tudo, a vida transcorre serena no Leblon. Até que uma mulher vem fazer o mundo do poeta desabar. Chama-se Regina Pederneiras, é nove anos mais moça que ele — está com 23 anos — e trabalha como arquivista do Itamaraty. Os dois se conhecem em fins de 1945. O casamento com Tati entre em crise. [...]

A carioca Regina Pederneiras é uma mulher de pele muito branca, olhos verdes, pequenina e gordinha, conhecida por sua vivacidade e extroversão. É uma mulher charmosa, mas pouco vaidosa, que não se veste bem. [...]

Quase todo dia, ela e Vinicius encerram o expediente num barzinho em frente ao Itamaraty, onde sorvem seguidos cálices de cachaça de macieira — a bebida preferida da arquivista. Vinicius, por fim — e sem muita convicção — sai de casa. Regina toma o controle da situação. Casam-se no religioso, numa pequena igreja de Petrópolis...

O casamento é uma surpresa mesmo para os parentes mais próximos dos noivos. Seu único irmão, Arnaldo Pederneiras, estuda a essa época num colégio interno em São Paulo. Um dia, é pego de surpresa por um telefonema da mãe, d. Hilda Pederneiras: "Meu filho, tenho uma novidade", ela começa. "Sua irmã se casou com Vinicius de Moraes." Arnaldo é um rapaz desligado: "Ah, é? E quem é ele?", pergunta. A mãe responde: "Vinicius é um funcionário do Itamaraty." Faz uma pausa e comenta: "Ah, e também escreve umas poesias..."O irmão não gosta nada do que ouve. Diz: "Ih, em que fria minha irmã se meteu! Casar logo com um poeta..."

O casamento não dá certo e nem um ano depois de se conhecerem Regina Pederneiras decide abandonar Vinicius. O poeta cai em profunda depressão. (págs. 132-33)

3- Lila Esquerdo Boscoli (1951-56)

1951. O cronista Rubem Braga entra, agitado, no Bar Tudo Azul, no posto seis, em Copacabana. [...]

Nessa noite, Rubem Braga chega acompanhado de duas mulheres exuberantes: Lila Esquerdo Boscoli e Danuza Leão. Braga está apaixonado por Danuza, de quem Lila é grande amiga. E se aproveita de Lila para se aproximar de seu amor secreto. Procura disfarçar sua ansiedade invertendo a situação e encenando para lila o papel de Cupido. "Vai chegar um amigo meu daqui a pouco e vai ser muito chato", avisa, encarando Lila, logo que se sentam. "Chato por que se ele é teu amigo?", ela se surpreende. "Chato porque eu sou muito amigo da mulher dele, mas sei que vocês dois vão se apaixonar."

[...] Minutos depois, discreto, pede licença e vai até o balcão telefonar para Vinicius. "Quero que você venha ao Tudo Azul agora mesmo", ordena. "Por que essa pressa?", o poeta quer saber. "Não adianta porque não vou explicar. Faça o que eu estou dizendo." [...] Pouco depois, o poeta, sempre frágil diante das armações do sorumbático Braga, entra no bar. "Não posso acreditar", Lila pensa ao vê-lo. "Então o tal amigo é o Vinicius de Moraes?" Lila Boscoli, uma leitora voraz de poemas, tem há muito tempo um ídolo: Vinicius de Moraes. Agora o ídolo desce do pedestal e se materializa diante dela como candidato ao posto de grande amor.

Rubem Braga não mede as palavras nas apresentações. Levanta-se e diz: "Esta é Lila Boscoli, este é Vinicius de Moraes... e seja o que Deus quiser." (págs. 153-4)

4- Lucia Proença (1957-62)

Lucinha Proença faz uma viagem a Paris. Vai sozinha, de navio, acompanhada apenas do filho pequeno, João Pedro. O marido irá encontrá-la dias mais tarde. Durante a travessia do Atlântico, mergulhada na melancolia de alto-mar, Lucinha se põe a refletir sobre seu casamento. [...] "Meu Deus, eu não tenho mais nada a ver com o Jorge". [...]

Desembarca. Paris a envolve e ela se dedica apenas ao presente. Um dia, está circulando por uma avenida quando uma voz masculina a chama aos gritos. Vem de um carro que diminui a velocidade. Vinicius está ao volante. Os dois se cumprimentam e ele pede seu endereço parisiense. É segunda-feira. O poeta a convida para jantar no dia seguinte. Lucinha, difícil, diz que só pode na sexta. Assim que fala, se corrige: "Mas é Sexta-Feira Santa..." E, algo constrangida, conclui: "Talvez seja melhor ficar para outro dia." Vinicius, senhor de si, não a deixa esmorecer: "Não, Lucinha, não é Sexta-Feira Santa. É Sexta-Feira da Paixão", rebate. Está tudo dito. Jorge chegará na segunda. Lila [esposa do poeta], que também está no Brasil, na terça. Os dois sabem que não têm tempo a perder. (pág. 206)

5- Nelita de Abreu (1962-67)

Nelita, na exuberância de seus vinte anos, [...] é uma moça comum. Estuda pedagogia na PUC do Rio, leva a vida metódica de quem tem um namoro sério e faz planos fantasiosos para o casamento. [...] Estamos em junho quando sua prima, Noelza Guimarães, tentando animá-la, a convida para uma festa em sua casa. Uma mulher exuberante com quem Vinicius de Moraes tivera, então, um rápido flerte. [...]

Noelza ajuda, agora, a prima a se aproximar de Vinicius. Nelita vai à festa de Noelza, mas parece desligada, perdida em seus pensamentos. Quieta a um canto com o olhar flutuando sobre os convidados. Vinicius, já encantado por ela, aproveita para se aproximar. "O que está havendo contigo, menina?", pergunta numa intromissão repentina nas divagações da moça. Tem que ouvir a resposta que mais desejaria ouvir, mas que menos poderia esperar: "Não sei bem", ela diz, "mas acho que estou apaixonada por você". (págs. 237-8)


6- Cristina Gurjão (1968-69)

Um dia, Lila [ex-mulher de Vinicius] vai a São Paulo fazer compras. Convida a amiga [Cristina Gurjão] para ir junto. Cristina aceita. Vão no trem noturno das onze horas. Na plataforma de embarque, mal chega à estação, Cristina depara com Vinicius...
Cristina está instalada numa dessas apertadas cabines individuais, em que para usar o vaso sanitário é preciso, primeiro, desmontar a cama — que fica sobre ele. Sente-se sufocada. Não consegue se acomodar e vai para o vagão-bar, a essa altura já tomado pelos amigos. Bebem muito. A noite passa. Todos vão dormir, menos Rubem Braga, Cristina e Vinicius. Rubem logo percebe as atenções com que o poeta [ainda casado com Nelita] cerca a amiga. Toma um último uísque e diz: "Vinicius, eu vou dormir. Mas cuide direito da Cristininha". (pág. 280)

7- Gesse Gessy (a partir de 69)

Uma mulher — que os amigos, às vezes, tratam como deusa e os inimigos como bruxa, sempre por força de sua aparência exótica e de seu espírito misterioso — aparece para abalar a já precária união com Cristina Gurjão. Cristina, grávida de Maria, precisa ir a Portugal para receber direitos autorais em nome do marido. Estamos no segundo semestre de 1969. Quando volta, descobre que Vinicius está apaixonado por outra mulher. A rival se chama Gesse Gessy. É baiana, tem ligações com o candomblé...

[Dias depois, Cristina pergunta a Vinicius:] "Olha, poeta, sei que você está namorando uma moça chamada Gesse. Só quero saber uma coisa: ela é mesmo importante para você? . Vinicius não consegue encará-la. A tempestade se arma e tudo depende, agora, apenas de uma resposta. O poeta se enche de coragem e diz: "É." [...]
Cristina Gurjão se transtorna. "Você é um canalha!", grita. "Um grande canalha!" Os dois começam a ficar fora de si. [...] Seus olhos batem, então, em dois enormes castiçais de estanho que decoram a mesa. Não pensa: pega o primeiro castiçal e avança sobre Vinicius. Quebra-lhe o castiçal na cabeça. (págs. 306-7)

8- Marta Rodriguez (1976-77)

Marta Rodriguez Santamaria, a quem Vinicius de Moraes conhece em 1975 e com quem se casa um ano depois, é uma filha exemplar da classe média argentina. A pequena moça parece uma italiana com seus olhos imensos e a pele muito alva, rosto muito mais belo que o corpo. [...] Mora com os pais, estuda direito e escreve contos e poemas. Em 1975, Vinicius tem uma de suas temporadas programadas para Punta del Este, no Uruguai. [...] No fim de um show de Vinicius e Joyce [cantora e violonista] no La Fusa, Martita vai aos camarins e se apresenta ao poeta como "uma fã". Têm uma longa conversa, que se prolonga, depois, por meio de uma série de telefonemas internacionais. O poeta gasta uma fortuna para pagar essas ligações com que tenta, sem sucesso, seduzi-la. Joyce, vendo os dois envolvidos por aquela rede de palavras carinhosas e sabendo que a relação com Gesse Gessy já não anda nada bem, pensa: "Lá vai o Vinicius se apaixonar outra vez". Só não pode imaginar que seja por aquela menina gorducha e encabulada que invadiu o camarim. (pág. 365)

9- Gilda de Queirós Mattoso (de 1978 até a morte do poeta, em 1980)

Em agosto de 1978, Vinicius retorna a Paris. Já não é mais o mesmo homem. A relação com Martita azedou; vem sozinho. Gilda trabalha como cicerone, há alguns dias, para Tom Jobim e sua mulher, Ana. O destino move, mais uma vez, seus peões. Aninha é amiga íntima de Ruth Washington. O triângulo se fecha: ela e Gilda logo se tornam também muito próximas. Quando Gilda Mattoso depara com Vinicius na sala de desembarque, acompanhada da filha Georgiana — que trabalha agora nos shows do pai como percussionista —, logo percebe mudanças. Para pior. O poeta trata de se explicar: sua saúde não vai nada bem. O diabetes complicou e ele é obrigado a se auto-aplicar, diariamente, doses regulares de insulina. [...]
No ônibus que os conduz ao hotel, o poeta faz questão de sentar ao lado de Gilda — e logo os dois estão de mãos dadas. Georgiana, rápida, sussurra ao ouvido da moça, fazendo-se de vítima: "Estou doida para que papai arranje logo uma namorada para não me alugar mais." A senha, finalmente, está dada. (pág. 399)

Ilustrações: Cartaz do filme Vinicius (obtido na Internet), capa do livro Vinicius de Moraes: o poeta da paixão — uma biografia, de José Castello, capa do disco Vinicius de Moraes da coleção Música Popular Brasileira da Abril Cultural, detalhe da parte de trás da capa desse disco (capas fotografadas pelo editor do blog).

TERRORISMO & RIO DE JANEIRO

Está no Globo de 5 de novembro de 2005: “Traficantes da Favela do Rebu atacaram microônibus a tiros de fuzil. Uma pessoa morreu e oito ficaram feridas. A diarista Janaína Santos de Jesus foi atingida na cabeça e no tórax e morreu na frente dos filhos...”

Atacar transporte público cheio de passageiros a tiros de fuzil constitui terrorismo. Terrorismo em pleno Rio de Janeiro. No subúrbio, contra gente humilde. Se fosse na Zona Sul...

Se eu fosse o presidente Lula teria telefonado para a família de Janaína a fim de expressar minhas condolências — como fez no caso do brasileiro morto por equívoco pela polícia de Londres. Se eu fosse a governadora do Estado anunciaria medidas para trazer a paz de volta à cidade. Se eu fosse o prefeito do Rio, pressionaria a governadora e o presidente por ações mais eficazes contra o banditismo. Se eu fosse um deputado ou senador eleito pelo Rio proferiria um discurso em Plenário repudiando atos de terrorismo como o que vitimou Janaína. Se eu fosse o presidente da OAB, lançaria um manifesto pela restauração do Estado de Direito nas áreas dominadas pelo tráfico. Se eu fosse o presidente da ABI, protestaria contra o cerceamento da ação da imprensa nessas mesmas áreas. Se eu fosse o bispo, mandaria rezar missas pelo restabelecimento da paz na cidade. Se eu fosse a esquerda, organizaria manifestações ruidosas de protesto contra o arbítrio imposto às populações das áreas marginais e periféricas. Se eu fosse...

Este fim de semana não teve literatura nem Rio de Janeiro no blog. Estamos de luto por Janaína.

AMANHECENDO / ANOITECENDO de ANA LIA VIANNA AMBROSIO

AMANHECENDO

Cedo cedinho despertei. Escuro ainda, olhei para o relógio – horário de verão – cinco e meia da madrugada. Boa noite de sono, apesar das poucas horas. Bem humorado levantei, decidindo por um passeio nas ruas. A pé. Aproveitar das vantagens de morar sozinho, sem ter que dar satisfação a ninguém. Logo me veio à cabeça a violência que impera na cidade e os riscos da minha aventura. Resolvi arriscar. De saída, vi de perto os feirantes arrumando suas barracas, reconhecia alguns deles. Em seguida, peguei o caminho do mar: nas pedras encantei-me com os pescadores apostando nas futuras presas. Alegres, homenageando o oceano, a terra, os sonhos. A noite se despedia, cedendo lugar à nova jornada que, triunfante, clareava. Cachorros solitários abanando os rabos, adolescentes voltando das farras, gente (de todas idades) cuidando da forma. Sem falar nos inúmeros bêbados vagando pelas calçadas. Alguns falando sozinhos, outros cambaleando.

"A esperança equilibrista sabe que o show de todo artista tem que continuar..."

Navio, ao longe, dá margem às recordações do meu tempo de criança. Tempos de muita brincadeira, tempos ingênuos, tempos tristes. De brincar de pique esconde, de cabra cega, de mamãe posso ir. Cantigas de roda, primeiro beijo, malícia entrando no circuito. Como não quer nada. Êta malícia gostosa – provocando arrepios no corpo e na alma. Submarinos: imperdível cenário de nossas imaginações. Nada melhor do que as lembranças!
E a violência? Desta vez nem a percebi. Cego?
Aos poucos, pessoas nas ruas. O trabalho, a escola, a vida. Portadoras, quem sabe, de um emblema invisível chamado Esperança. Que as leva a prosseguir viagem.

"Sem a qual a vida é nada, sem a qual se quer morrer."

Amanheceu no meu caro e fiel bairro - Leme.

ANOITECENDO

Contemplando o céu – horário de verão – fascinado com o belíssimo quadro que me ofuscava os olhos. Retratá-lo? Impossível. Enquanto o sol se despedia, uma faixa de nuvem clara anunciava a noite chegando. Esplêndido único raro momento! Cenário tranquilo. Crianças brincando, amantes se encontrando, gente simples caminhando. Os idosos, satisfeitos, sorriam numa terra de ninguém. Confuso e esperançoso nosso país, imerso em tão formosa ilha, parecia esquecer-se dos inúmeros problemas. Ilha da fantasia e da realidade.
Pés macios, firmes, poderosos deslizavam numa direção. Mão única. Voltei atrás no tempo, rememorando violentas paixões, amores ternos, eternas amizades. Desejava fotografar cada segundo, perpetuando sonhos fecundos e viáveis. Os inviáveis, maioria, fica para outra vez. Barulho do mar, quase sem ondas – melodia em meus passos. Profana canção. Areias brancas a embalar-me no colo. Feito criança. Lembranças e mais lembranças embelezando minha andança. Andança promissora; olhei de novo para cima – nada se transformara. Faixa de nuvem cristalina no mesmo lugar. Alívio...
Segui até o final. Final de quê? Pouco importa. Revesti-me de coragem, decidindo voltar. Sabia de cor e salteado que na vida tudo tem um fim: triste, fugaz, porém sábio acalanto. Fotografei no coração inesquecível passeio. Noite mal começara. Ao retornar, procurei o quadro perfeito em seus encantos. Desaparecera. Céu escuro por completo, apenas uma tímida estrela ameaçando despontar.

Anoiteceu.

E com a noite as eternas ondas do Leme! Até amanhã.

Saiba mais sobre Ana Lia Vianna visitando seu blog "Prosa Hoje" em http://prosahoje.blogspot.com/

DOIS NOVOS ASTROS

Dois novos astros brilham no firmamento poético: Wanda Lins, poesia radicalmente original, paranormal, paradoxal, paralática. Wanda Lins nasceu no Rio de Janeiro em 1949. Aos doze anos foi viver na França, onde se formou pela École Supérieure d’Interprètes et Traducteurs. Em 1986, publicação do livro Les Monstrillons. Em novembro de 99 volta para o Brasil, em janeiro de 2000 começa a escrever em Português. Seu livro de estréia: 50 tempestades (Oficina do Livro, 15 reais). E-mail para contato: wlins@superig.com.br

se fosse
Wanda Lins

se fosse uma curva seria parabólica
saída do chapéu cônico de uma bruxa diabólica

se fosse uma linha seria duas paralelas
retas infinitas magrelas

se fosse um ângulo seria paralático
nada como ser um ângulo galático

se fosse um objeto sem dúvida um parabelo
verde e amarelo

e se fosse um raciocínio
seria pitbullmente paradoxal

mas não sou nada disso
sou
só
eu

parahybana e paranormal

Isabel Corsetti, nascida em Antônio Prado, RS, e criada no Rio de Janeiro, formação básica em artes visuais. "Poetar permitiu conectar-me à literatura, magnífica forma de arte que alia todos os sentidos em um só meio de expressão, sulcando as marcas e traçando as trilhas de nossos descaminhos." Poesia lânguida, sensória, devaneante. Seu livro de estréia: Plano de Fundo (Oficina do Livro, 20 reais). E-mail para contato: isabel.orlandi@bcb.gov.br

Tango
Isabel Corsetti

Olhaste para mim tantas vezes
por vezes de modo profundo
pintaste as mais belas cores
e flores em plano de fundo.

Tuas mãos me tocaram a esmo
e logo segui o teu mundo
teceste comigo mil planos
e o tempo passou num segundo.

Tua voz acalmava-me os passos
devassos perdidos soturnos
e assim estreitaram-se os laços
teus braços e um sono fecundo.

E foste pintando com calma
a me aprisionar nessa trama
e emparedar-me na alma
e a contracenar nesse drama.

E a tela a princípio simplista
tornou-se real como um todo.
Ao desvencilhar-me do artista
lancei-me perdida no lodo.

Fotos de Wanda (acima) e Isabel (abaixo) tiradas por Ivo no lançamento de seus livros.

RIO DE JANEIRO A DEZEMBRO

Vilma Duarte (a cronista de Araxá)

Ser brasileiro é ter certidão de Estados da graça.
Qualquer um, tem o seu charme de seduzir.
Mas o cortejo do Rio... cativação para sempre.
Quem pode resistir?

Inspirar beleza e expirar poesia, função vital de coração de poeta.

Desvendar a alma do Rio... ousadia de quase morrer lindamente, de emoção.

Deixar as praias, os "points" da moda, os shoppings, todos os lugares-comuns e mergulhar de cabeça nas origens da terra de São Sebastião.

Aninhar-me no centro da cidade maravilhosa, fazer amor com a história e acordar redimida e saciada com as badaladas musicais dos sinos da Candelária.

Cansar as pernas e refrescar a alma no entra e sai das Igrejas Majestosas do Rio, sentir verde Brasil no peito benzendo-me no Largo São Francisco, posando faceira no Largo da Carioca, senhora da paz na ternura da rua tombada como patrimônio da cultura e da sensatez.

Resfriar o calor do corpo com o chope do Bar Luiz, inaugurado em 1887 na rua da Assembleia, e desde 1927 na Rua da Carioca, para desfrute da boemia famosa como Bezerra da Silva, Ziraldo, Chico Caruso, Jaguar, João Bosco e simples e sedentos mortais como nós.

Sentir as batidas da brasilidade no coração com a restauração caprichosa do Centro Administrativo da Colônia, no Paço Imperial, amar cada detalhe, e gritar que a Praça Quinze, é uma das mais belas alegorias da Escola-Anais do Rio de Janeiro.

Comover-me literal e literariamente com o Real Gabinete Português de Leitura e deixar escondido, no meio das estantes de preciosidades, lágrimas de pesar pelo pó enegrecido que destrói sem piedade as palavras dos imortais das letras.

Embrenhar-me nas ruelas encantadoras, onde o tempo cunhou a poesia e suspirar com a dicotomia do homem: A Bolsa de Valores capitalista, vizinha de grito do despojamento da casa da "Pequena Notável".

Enfeitar os sentimentos de ufanismo na rua Gonçalves Dias, e regalar-me com o Festin de Rois no segundo piso da coquete e chique, Confeitaria Colombo.

Aprender ao vivo nos centros históricos, subir Santa Teresa no último bonde de ofício regular desse país variado, cumpliciar aquele jeitão de interior do bairro comportado nas barbas da metrópole, arquivar sua beleza doce na alma, ver a Baía de Guanabara de longe...lá de cima...e pedir desculpas ao mar por traí-lo seduzida pela magia do Rio colonial.

Caminhar pela orla marítima em Copacabana, depois de conhecer-lhe ângulos nunca dantes nem sonhados. O estilo dos prédios quarentistas, o lugar dourado do começo da bossa-nova, tudo debaixo de chuva, essa coisa divina de escritor, rezando com a mesma fé no breviário do guia-nativo, conhecedor do seu hábitat, gentil e generoso, nada mais nada menos que Ivo Korytowski, o escritor, carioca da gema e querido das multidões.

No arremate da semana da cinderela deslumbrada na carruagem da história do Rio, café com glamour literário na "Letras e Expressão" em Ipanema, rodeada de livros e cobrões das letras, oferecendo a amizade de primeira com laços de fita vermelha, como presente de Natal.

Já nem sei quantas vezes fui ao Rio, mas esta, teve gosto e cheiro de primeira vez.

Convidada pela Academia Brasileira de Letras, Global Editora, Ministério da Cultura e Fundação Biblioteca Nacional para o lançamento da Enciclopédia de Literatura Brasileira, com carona de biografia modesta no maior inventário da literatura já publicado no Brasil, como não ir e amar?

Vi os notáveis, os amigos dos notáveis e mesmo pequenina, senti a energia tribal acalorar-me as emoções.

Vi muitas pessoas, vestidas com o fardão da simplicidade com motivos de sobra da gente amar para sempre.

Vi e arquivei um outro Rio, que a sensibilidade à flor da pele, com bronzeado na alma pede licença para repetir:
" O Rio de Janeiro continua lindo..."

Vilma Duarte, a "cronista de Araxá", publica crônica semanal no Correio de Araxá e em O Planalto.

Algumas informações para quem quiser seguir o roteiro da Vilma:

As "igrejas majestosas", barrocas, estão no Centro da cidade. As principais: Igreja e convento de Santo Antônio, no Largo da Carioca, Igreja da Candelária, na Praça Pio X, Igreja e mosteiro de São Bento, na Rua Dom Gerardo 68. Mas há outras, muitas outras.
A "rua tombada como patrimônio da cultura e da sensatez" é a Rua da Carioca.
O centenário Bar Luiz, onde se bebe o melhor chope do Rio, fica na Rua da Carioca, 39.
O Paço Imperial fica na Praça XV de Novembro (onde saem as barcas para Paquetá e Niterói) e funciona como centro cultural.
O Real Gabinete Português de Leitura foi abordado na postagem "Programas de Bibliófilo".
As "ruelas encantadoras" podem ser acessadas penetrando-se no Arco do Teles, verdadeiro "túnel do tempo", na Praça XV. A casa da pequena notável fica lá.
A Confeitaria Colombo, de atmosfera art nouveau irresistível, fica na Gonçalves Dias, 32.
Santa Teresa já foi objeto de várias postagens neste blog.
Os "prédios quarentistas" em estilo art déco ficam nas imediações da Praça do Lido. E "o lugar dourado do começo da bossa-nova" hoje abriga boates de garotas de programa e fica na Rua Duvivier, entre a Avenida Atlântica e a Nossa Senhora de Copacabana.
A charmosa Livraria Letras e Expressões fica na Visconde de Pirajá, quase esquina com Vinicius de Morais.
A Academia Brasileira de Letras foi abordada na postagem "Programas de Bibliófilo".

Fotos do Bar Luiz, Paço Imperial, casario colonial e Confeitaria Colombo tiradas pelo editor do blog.

PROGRAMAS DE BIBLIÓFILO

Três programas pra bibliófilo nenhum botar defeito, carioca ou em visita ao Rio. Primeiro, conhecer a Academia Brasileira de Letras. Pode ser uma visita virtual ao Petit Trianon (o prédio antigo da Academia, cópia de uma construção existente em Versalhes, doado pelo governo francês em 1923). Mas também é possível fazer uma visita guiada gratuita, nos meses de abril, maio, junho, agosto, setembro e outubro, às segundas ou quartas, às 14 ou 16 horas. Reservas devem ser feitas com Therezinha pelo telefone 3974.2526 ou pelo e-mail visita.guiada@academia.org.br. A Academia fica à Avenida Presidente Wilson, 203 - Centro.

Programa número 2: a Folha Seca, na rua do Ouvidor, 37 (perto da Praça XV), uma simpática livraria especializada em MPB, futebol e Rio de Janeiro. Lá você encontrará maravilhas como A alma encantada das ruas, de João do Rio (ver trecho abaixo), História das ruas do Rio, de Brasil Gerson ou Um passeio pela cidade do Rio de Janeiro, de Joaquim Manuel de Macedo (autor de A Moreninha). Lá tem até o Édipo, meu livro de contos premiado pela União Brasileira de Escritores.

Terceiro programa: Real Gabinete Português de Leitura, à Rua Luís de Camões, 3 (entre o Largo de São Francisco e a Praça Tiradentes - foto acima). A maior biblioteca de autores portugueses fora de Portugal, em prédio no estilo manuelino que lembra o Mosteiro dos Jerônimos de Lisboa, existe desde os tempos de Machado de Assis. Aliás, Machado a freqüentou, e algumas das primeiras reuniões da Academia (ainda sem sede própria) realizaram-se ali. É inacreditável, é ver pra crer. Parece uma daquelas bibliotecas saídas da imaginação de um Borges.

A RUA
João do Rio

Eu amo a rua. (...) Os séculos passam, deslizam, levando as coisas fúteis e os acontecimentos notáveis. Só persiste e fica, legado das gerações cada vez maior, o amor da rua. (...) A rua é um fator da vida das cidades, a rua tem alma! (...)

Para compreender a psicologia da rua não basta gozar-lhe as delícias como se goza o calor do sol e o lirismo do luar. É preciso ter espírito vagabundo, cheio de curiosidades malsãs e os nervos com um perpétuo desejo incompreensível, é preciso ser aquele que chamamos flâneur e praticar o mais interessante dos esportes – a arte de flanar. (...)

Que significa flanar? Flanar é ser vagabundo e refletir, é ser basbaque e comentar, ter o vírus da observação ligado ao da vadiagem. Flanar é ir por aí, de manhã, de dia, à noite, meter-se nas rodas da populaça, admirar o menino da gaitinha ali à esquina, seguir com os garotos o lutador do Cassino vestido de turco, gozar nas praças os ajuntamentos defronte das lanternas mágicas, conversar com os cantores de modinha das alfurjas da Saúde...

É vagabundagem? Talvez. Flanar é a distinção de perambular com inteligência. Nada como o inútil para ser artístico. Daí o desocupado flâneur ter sempre na mente dez mil coisas necessárias, imprescindíveis, que podem ficar eternamente adiadas.

Do livro A alma encantadora das ruas (Companhia das Letras, 1997). Também é possível fazer download do livro no site Domínio Público.

Fotos de Ivo & Mi: Estátua de Machado de Assis na Academia Brasileira de Letras; Livraria Folha Seca; Real Gabinete Português de Leitura; clarabóia do Real Gabinete.

MUNDO INTERIOR (soneto de Machado de Assis)

Ouço que a natureza é uma lauda eterna
De pompa, de fulgor, de movimento e lida,
Uma escala de luz, uma escala de vida
Do sol à ínfima luzerna.

Ouço que a natureza, - a natureza externa, -
Tem o olhar que namora, e o gesto que intimida,
Feiticeira que ceva uma hidra de Lerna
Entre as flores da bela Armida.

E, contudo, se fecho os olhos, e mergulho
Dentro de mim, vejo à luz de outro sol, outro abismo
Em que um mundo mais vasto, armado de outro orgulho,

Rola a vida imortal e o eterno cataclismo,
E, como o outro, guarda em seu âmbito enorme,
Um segredo que atrai, que desafia, - e dorme.

Glossário:
Hidra de lerna - Serpente de sete cabeças, que renasciam assim que eram cortadas, morta por Hércules.
Armida - heroína da Jerusalém Libertada, de Tasso, mulher que fascinava pelos seus encantos

Observe que neste soneto Machado contrasta o mundo exterior, a natureza, com o mundo interior, a alma humana, ambos igualmente imensuráveis. Clique no marcador Machado de Assis abaixo para ver outras postagens sobre o escritor neste blog. E aceite meu convite para assistir ao vídeo acima onde abordo minha velha paixão pelo "bruxo do Cosme Velho".

PROGNÓSTICO, de ALBERTO CARRAZ

— Vai dar merda!

Foi a única coisa que falou durante toda a reunião. Falou, não. Murmurou.

Como estava do lado, apenas eu ouvi. Fingi que nada tinha acontecido, qualquer reação minha poderia chamar a atenção para ele.

E toma falação. Nova estrutura da empresa, contratações de peso e demissões de toda maneira - justas e injustas.

Os que já estavam na companhia há algum tempo sentiram-se preteridos e desprestigiados. Mas ela continuou, ainda tinha muito a informar.

A estabilidade funcional na área de vendas seria determinada pela produtividade mês-a-mês. Metas atingidas, garantia de emprego.

Como teste de compreensão e agressividade de marketing, estabeleceu que cada um dos 18 vendedores, que a empresa chamava de "operadores de mercado" -- também gostavam de presepadas -- teria de vender dois automóveis por dia, nesta primeira semana. Que dessem o seu jeito. Que apelassem pra família. Que recorressem a amigos. Que procurassem por antigos clientes.

Fodam-se! Agora é política de resultados. Temos compromisso sério com a empresa!

Muito prazer em conhecê-los, bom-dia para todos e mãos à obra.

Naquele dia sobrou café na copa. Ninguém deu a costumeira passadinha antes de ir à luta.

Juvenal pegou seu cansado automóvel e, sem marcar visita, resolveu arriscar aquele velho e fiel cliente no outro lado da cidade. Nutria a esperança de, por ali, começar a escalada para a garantia de seu emprego.

Enquanto dirigia, ensaiava o discurso de venda. Procurava uma maneira de mesclar abordagem comercial com entremeios de amenidades, para que o papo ficasse menos pesado.

Tinha que dar o máximo de si. Oportunidade única de mostrar à nova chefe que ele era um dos melhores.

O sinal fechado aumentava-lhe o tempo de reflexão.

Porra, outro ambulante. Agora tem de tudo nos sinais.

Olhou com desinteresse, preparado para a negativa automática.

Que surpresa!

O cromado do revólver foi suficiente para que entendesse tudo.

Levantou a cabeça devagar e pediu calma ao meliante.

— Calma é o caralho! Abre logo esta porra e pula pra lá. Perdeu, meu camarada.

Explicou que aquele era o seu único bem. Mais ainda: seu instrumento de trabalho. Seu sustento.

— Porra, maluco. Tô ficando bolado.

Dois tiros e nada mais.

Sentiu que o mundo se afastava.

Onde estão minhas mãos? Cadê minhas pernas? Por que este silêncio?

E, num último momento de regozijo, achando que esboçava um sorriso, pensou: "Que bom! Estou liberado da meta desta semana."

Alberto Carraz é professor de língua portuguesa. Teve oportunidade de, por alguns anos, viver fora do Brasil. Por isso, dá muito valor a tudo que o país oferece. Com ressalvas, é claro.

RIO NUBLADO

Pão de Açúcar visto da Praia Vermelha

Os cartões postais mostram um Rio eternamente ensolarado. "Rio de sol, de céu, de mar", canta o "Samba do avião" de Tom Jobim. O sol é tão típico do Rio como o fog é de Londres e a garoa, de Sampa.
Mas quando chegam as chuvas de verão, noticiários de TV e jornais mostram um outro lado do Rio: ruas alagadas, desmoronamentos...
Entre esses extremos meteorológicos, um meio-termo menos badalado: o Rio nublado, que também tem seus encantos, sua poesia em tons cinzentos. O tempo ideal para longas caminhadas ou passeios de bicicleta: volta à Lagoa, pista Cláudio Coutinho, calçadão...

E tem mais: as fotos do Rio nublado, que você vê a seguir, dão excelentes "papéis de parede" de computador.

Baía da Guanabara

Botafogo visto da Urca (com o Corcovado encoberto)

Praia Vermelha

Colônia de Pescadores do Posto 6

Fotos de Ivo & Mi

CENA ESTRELADA POR RUBEM FONSECA (de Geneton Moraes Neto)

RIO DE JANEIRO, 2005

Os detetives dos livros de Rubem Fonseca são espertíssimos. Notam tudo. Quem navegou deliciado pelas páginas de um livro como Bufo & Spalanzanni certamente se surpreendeu com a argúcia dos investigadores criados pela imaginação de Fonseca. Mas lamento informar que o próprio Rubem Fonseca não é tão atento: não notou que eu segui seus passos sorrateiramente pelas ruas do Leblon. Fonseca nem desconfiou. O criador não é tão arguto quanto suas criaturas.
Faz pouco tempo: Rubem Fonseca estava na fila do Supermercado Zona Sul, na rua General Artigas. Sozinho. Anônimo. Silencioso. Usava um boné, não para se proteger do sol - porque já eram sete da noite -, mas certamente para se resguardar da investida de algum leitor inconveniente ou, pior, algum repórter intruso, como eu. O horror, o horror, o horror.
Pensei com meus botões: vou fazer uma foto de Rubem Fonseca, a Greta Garbo das letras, o homem que devota um consistente horror a repórteres e fotógrafos. O problema é que minha máquina - amadora - estava em casa. Resolvi acompanhar, à distância, a caminhada de Fonseca pelas ruas, na saída do supermercado. Quem sabe? Se ele passasse em frente ao meu apartamento, eu teria trinta segundos para correr, pegar a máquina lá dentro e voltar para a rua, a tempo de eternizar o flagrante num disquete.
Rubem Fonseca saiu do supermercado, entrou à direita na General Artigas, dobrou à esquerda na Ataulfo de Paiva e seguiu, anonimamente feliz sob a lua do Leblon. Guardei uma distância prudente: fiquei sempre a uns dez passos do homem, para não perdê-lo de vista. Não perdi.
Rubem parou diante de uma banca. Bela imagem: o homem célebre e solitário contemplava as manchetes dos jornais pendurados na banca como se fossem roupas num varal. Mas lamento informar que perdi a foto perfeita. Não deu tempo ir buscar a máquina.
O homem sumiu de vista, entrou à direita na rua General Urquiza, caminhou em direção ao mar do Leblon. O repórter ficou a ver navios.
É tudo o que Rubem, o fugidio, sempre quis.

CENA 1 de "TRÊS CENAS ESTRELADAS POR RUBEM FONSECA". As cenas 2 & 3 você pode ler no excelente site do jornalista Geneton Moraes Neto em http://www.geneton.com.br/archives/000118.html.

FOTOS DO LEBLON: Ivo & Mi

TRÊS MARINHAS

AS POESIAS DESTA POSTAGEM FORAM TRANSFERIDAS PARA "POESIAS SOBRE O MAR (e uma crônica também)" NO MEU OUTRO BLOG, O SOPA NO MEL. PARA ACESSAR CLIQUE AQUI.

IGREJA DA PENHA

Quem entra no Rio pela Linha Vermelha ou Avenida Brasil vê ao longe, à direita, a igrejinha da Penha no alto do penhasco.

Com a pacificação do complexo de favelas da Penha, por muito tempo dominado por traficantes, a Igreja da Penha vive um renascimento, voltando a atrair fiéis e turistas. Situada no coração da Zona Norte — no tradicional bairro da Penha, um dos “subúrbios da Leopoldina”, como se dizia no século passado — oferece uma vista impressionante, diferente das vistas do Corcovado ou de outros mirantes da Zona Sul. A Festa da Penha já foi uma festa importante que atraía números enormes de fiéis. A Festa da Penha também atraía grande número de sambistas na primeira metade do século XX. Noel cita a Penha em várias de suas canções — dizem que cita mais a Penha do que Vila Isabel. “Não há quem tenha / Mais saudades lá da Penha / Do que eu, juro que não”, canta Noel em Meu Barracão. Escreveu João Máximo, biógrafo de Noel: “O Noel Rosa tinha um espírito suburbano, amor pelos locais afastados do centro da cidade.”

São famosos os 382 degraus cortadas na pedra até a igreja no alto, que pagadores de promessas costumavam subir de joelhos. Porém quem estiver fora de forma pode subir por um bondinho.

Além da famosa igreja no alto do penhasco, no pátio ao pé da escadaria existe uma outra igreja, loja de artigos religiosos, concha acústica, estacionamento, a sala de milagres repleta de ex-votos (peças de cera ou madeira, muitas vezes em forma de uma parte do corpo, deixadas por fiéis em agradecimento a graças alcançadas) e o museu do santuário, abertos nos domingos de festa.

A Festa da Penha costuma começar no primeiro sábado de outubro com a lavagem das escadarias (foto abaixo) e a procissão luminosa. Eventos variados ocorrem também nos domingos de outubro. No dia 12, de Nossa Senhora da Aparecida, ocorre o evento Corações Unidos. A programação detalhada pode ser obtida no site do Santuário da Penha. Portanto se você, turista ou morador da Zona Sul, quiser provar o gostinho dos “subúrbios”, que tal pegar um "trem da Central" ou mesmo um "busão" e curtir o trajeto até a Penha?

Endereço: Largo da Penha, 19 — Penha (ver mapa abaixo).

Telefone: (21) 3219-6262

Site: www.santuariopenhario.org.br

E-mail: faleconosco@santuariopenhario.org.br

Preço: Gratuito, mas acho que um visitante com espírito cristão deva deixar uma contribuição na caixa de esmolas.

Horário do museu: Domingos, 7h às 12h. Visitas de segunda a quarta podem ser agendadas pelo telefone ou museu@santuariopenhario.org.br.

Horário das missas: Segunda-feira e de quarta a sábado às 8h; domingo às 7h, 8:30h, 10h e 16h. O primeiro domingo do mês é consagrado a Nossa Senhora da Penha.

Horário de abertura do santuário: Diariamente das 7h às 18h.

Como chegar: A melhor maneira de ir à Igreja da Penha é pelo trem da Supervia. Vá (de metrô) até a Central do Brasil e lá pegue um trem do ramal Saracuruna (plataforma 12). Eis o percurso:  Central, São Cristóvão, Triagem, Manguinhos, Bonsucesso (de onde sai o teleférico do Complexo do Alemão), Ramos, Olaria e enfim Penha!  Você também pode saltar do metrô e pegar o trem na Triagem. Confira no site da Supervia os horários exatos e veja se os trens estão operando normalmente, se não há nenhum "contratempo".

As seguintes linhas de ônibus passam perto do Santuário (peça ao trocador que avise quando chegar lá): 483 (Penha-Siqueira Campos via Túnel Santa Bárbara) e 497 (Penha-Laranjeiras). Estas linhas, depois de transporem o Centro da cidade, percorrem a Avenida Brasil até Manguinhos, onde pegam o Viaduto de Manguinhos e passam a atravessar uma série de bairros da Zona Norte: Bonsucesso, Ramos, Olaria e Penha. Você vai saltar no terceiro ponto da Rua Quito, antes da Praça Panamericana (veja no mapa).

Visualizar Igreja da Penha em um mapa maior

História: O culto a Nossa Senhora da Penha de França começou no século XV quando o peregrino francês Simão Vela descobriu na montanha Peña de Francia (Penha de França em português), da Serra de França, em Salamanca, Espanha, uma imagem de Nossa Senhora. 

A construção da primeira ermida, em torno de 1635, está envolta em lendas. Conta-se que o capitão português Baltazar de Abreu Cardoso, proprietário das terras no entorno do atual santuário, ao subir o penhasco para ver suas plantações, foi atacado por uma serpente. Pediu auxílio a Nossa Senhora, que o salvou do perigo. Em agradecimento, construiu uma capela com uma imagem de Nossa Senhora no alto do rochedo. Como ficava no alto de uma penha (penhasco), passou a ser chamada de Nossa Senhora da Penha e mais tarde foi associada a N. S. da Penha de França.

Em 1728 criou-se a irmandade de N. S. da Penha de França, e a capela original foi substituída por uma nova e maior.

Em 1817 a Sra. Maria Barbosa prometeu que, se tivesse um filho, mandaria esculpir uma escadaria no granito do penhasco para facilitar o acesso à capela. Em 1819 a escadaria estava concluída.

Em 1870 a capela foi demolida, erguendo-se em seu lugar um templo novo, de inspiração neogótica. Na primeira década do século XX, Luís de Moraes Júnior veio de Portugal especialmente para remodelar a decoração arquitetônica. Viajando de trem para acompanhar as obras, conheceu Osvaldo Cruz, que o convidou a projetar Manguinhos. Com essa reforma a Igreja assumiu sua feição definitiva, que vemos hoje. (Informações obtidas em Ivo Korytowski, Guia da Cidade Maravilhosa, Editora Ciência Moderna. Para ver outras postagens neste blog sobre a Igreja da Penha clique no marcador abaixo.)